Le Petit Mort

Violeta y gris
en un grito ahogado
de perturbación orgásmica.

Los pétalos se agitan y revuelven
los vientres petrificados por el frio
que es como un fuego incendiando
las praderas amplias y distantes.

Se descascara la cebolla de su cáscara marrón,
ahora albina de piel blanca y pecosa
blanca, pecosa.

La flor se contrae y mira al piso
mientras suelta esos párpados.
Contempla ahora el cielo desnuda:
¡Mujer! ¡Que linda sos!

Ahora estírate,
que te miro los hombros
y como una flecha apuntás al cielo.

¿Que mirás tus estrellas?
Dejando sola a la tierra.

Yo te veo sacar tus raices
mientras se te cae la piel
y deslizas tus manos leprosas
que se deshacen
al gusto de tu dedo
que se deshace
al gusto de tu vientre
que se deshace
al gusto de tu muerte
que se deshace a tu gusto.