Oliver

                “Hey you twat, stop droolin’ on me hat please”

            “Huh. What?” Oliver mumbled.

            “I said you to stop droolin’ on me hat!”

            Oliver stood up in shock.  He was sitting on a bench at a plaza and this homeless man was sitting beside him.

            “Where are we?”

            The bum smiled, while patting his hat and wiping from it small pieces of dirt (as if that was going to make it any cleaner).

            “We’re at the plaza my lad. Ye fell asleep all night in. We had some fun alright!”

            “What? You’ve got to be kidding me!”

            “Ha-ha! Just messing with ye! But you slept here alright, and drooled my hat, that’s a fact!” He put his hat on. “Don’t worry ‘bout your guitar, nobody has laid a hand on it, ‘ts below the bench”.

            Oliver looked below the hobo and saw the beauty. His always beloved acoustic guitar slept, and was starting to wake up. He took her on his hands. He hugged her, kissed her, several times, and told her “Oh! How could i forget you?”.

            The hobo started to laugh while he drank from a bottle covered in cardboard.

            Oliver continued to kiss the guitar “Shall i compare thee to a summer’s day? Thou are more temperate...”

            “My! My! Is that Shakespeare you are reciting?” Said abruptly the homeless man. “Cut the classics and get into some country music my lad”.

            Oliver stopped the kissing and looked straight at the hobo. “Well then”. He stood up and made a vow. “As you wish”.

            Then he played and both of them clapped and sung to an old country song called whiskey in the jar.

Mark

                8 o’ clock, time to wake up. He tore the sheets of his bed, like making his way out of a jungle. Six layers (or so it seemed like) of different textures of silk and wool, green and blue colours of striped shapes popped into his eyes as he stood up. Looking back at the bed he saw the naked legs of the lady he had taken home last night. Katrina was her name, or something of that hurricane-sort.

            But there was no time for remembrance. He had a dream, a beautiful dream, which could not be forgotten. He walked close to his piano, his coloured piano which reminded him of strange nights on acid, there he grabbed a blank book and opened around page 50, from there on, there were only pages drawn with empty pentagrams.

            With a lick on his pencil he threw the papers on the floor, along with his body and started to write. A symphonic melody passed before him, harmonies of dark semi-tones and white and clear octaves. Every note was a person, a feeling. Or was it not? Every time he struck this trance, this moment of euphoric writing of melodies, he could not stop  the dreamy state, the feeling that everything is connected, that in one low C there is that dark dancing hip movement, and that that high B holds a kiss, a champagne lip-fusion.

            When the draft was finished, he started to play. The piano sounded beautifully.

She woke up. Looked at him, with her beautiful oak eyes and said while smiling, with a soft voice: “Sounds like last night”.

            Mark stopped playing and looked at her straight: “It does”.

Una historia en tres aspectos.

Estaba encerrado entre las corazas de su alma,
hechas de acero y titanio,
una aleación impenetrable,
refugiado del viento,
de ese efímero suspiro doloroso,
una inspiración de vida,
una exhalación de muerte.

Era esa noche de luna partida,
una sonrisa a media cara que lo miraba desde el cielo
y dividió su ser.
Así, apareció primero el aspecto de la soledad,
lo tomó del brazo y lo sacó de su capullo,
le dijo que ya había tenido suficiente silencio.

Salio entonces, él hacia el sonido.
Allí las heridas se hacían más profundas,
y el alma desnuda buscaba neurótica
alguien que pudiera servirle de ropa.
Una fusión que cerrara todo de nuevo,
en sólo un silencio más.
Así, apareció segundo el aspecto de la adicción,
que lo tomó del brazo y lo sacó de su capullo,
le insistió, le dijo que ya era suficiente silencio.

Otra vez afuera,
desde la siniestra sonrisa de la luna
gotean sus babas,
su mandíbula atorada entre un abrir y un cerrarse
que nunca se define,
una mogólica figura,
la mirada dispersa de las estrellas.
Así, apareció tercero el aspecto del día,
que lo tomó del brazo y lo sacó de su capullo,
le dijo que ya había tenido suficiente silencio.

Una hora después de la más oscura,
él duerme, y su alma unida florece,
mientras el viento estremece sus pétalos.

About baking an idea.

It has been said and it’s clear
that reality is really real,
but i’m really not sure how
we make of the truth a vow,
and that is really the deal.

Let me play this game of hares,
with the handsomes, the misses
and the bares. “Trues, trues”,
sing the birds in their flauty tunes,
just looking for their broken tools.

One and one and one is two,
hop and hop and hear you too,
cause five and five is mine,
so kmon and make a lie,
on a road gone by few.

I know you may not understand,
and that is what, ¡may you realize!
Walking forth and forth by hand,
not any more alone, ¡and on demand!
That is that. You can analize.

“But think no more,
it’ll do you wrong”
Said a priest behind a wooden door.
“You might go away even more.”
I said, “Yes i will, here, i don’t belong”.

But being alone is no easy task, i thought.
When one is three and three is all.
Just to catch you here, with all you’ve got.
Like an everflowing water drop.
In the middle of everything ¡Having a ball!

To sum it all i tell you this rhymes are few.
For my task i wont resign,
And to be complete i must adue,
that i am not just another you,
i am all together the right and the divine.

Juan el b-autista

Juan el b-autista

siempre ahí para limpiar

un dios atrás del otro.

El escalón que todos pisaron

y pisarán.

Si lo vieses de afuera

sería la imagen del deseo

más pura que nunca.

Ese deseo que existe solamente

para mostrar que algo falta.

Una presencia ausente.

Y si lo vieses desde adentro,

tal como se ve a sí mismo,

lo habrías ya pisado,

puesto que para entrar en el hay que aplastarlo,

reducirlo frente a su propia imagen,

hasta expulsarlo de sí.

Y él te habría ya lavado,

Un dios más entre tantos otros,

Porque en su interior se abren las puertas del cielo.

Lamentable

Lamentable-mente

una depresión impresionante,

resonante, constante.

Esa culpa que es la pulpa

im-pene-trable.

Es perdonable.

Le digo im-pene-trable

a la sol-edad, brilla más al mediodía,

cuando la real-ización de la persona

canta su himno.

Le digo im-pene-trable

al fin de semen-a

cuando todos salen

y yo

no.

Sabado soleado

(Continuación del texto "Lunes otra vez").

La plaza tan linda, al borde del río, una suave brisa. Una camisa a cuadros, roja y negra y un mp4: “Fuimos los soldados a la madrugada”.

El viento mueve las olas, como algunas mareas (o algunos vientos, en cualquier caso) mueven las ideas de millones de argentinos verdes, desenraizados. Nosotros que no somos, nosotros que somos más que nadie: Piedras y plumas en el viento.
La derecha y la izquierda se despliegan en el pasto y en el cielo, un pájaro, ¿Será paloma o águila? No se si importa mucho, son dos alas de un mismo cuerpo.

No se, metáforas complejas, que no entiendo demasiado. ¿Es sábado, hoy creo que ni sale el diario, o si? Bue, igual no lo compré.

“Hola, disculpá, te reparto un panfletito”
“¿Que es esto?” Le pregunto, sin mirarla, me encandilaba el sol.

“Somos del PO” (Partido Obrero) “Estamos militando”.
Ahí la ví.

“Emm… ah mira vos.. y contame, de que se trata?”

Juntan menos gente que un equipo de futbol cinco.
“Estamos juntando gente para una charla abierta en la uba sobre el marxismo”

Dios mio, que poco me importa.
“Ahh.. si? Mira vos, y cuando es”

En realidad, ella era bastante linda.

Me sonrió. “Es ahora dentro de un rato, si queres vamos juntos”.

Mientras tanto, sonaba en el mp3: “… esa ambición. Y ahora estoy en libertad.”

Me llega un mensajito de texto:

“¿Como te levantaste hoy? ¿Hacemos algo más tarde?”

¡Mierda! Era Martina, la chica que conoci en el bondi el otro dia.

Sigue sonando el mp3: “Y ahora que puedo pensar, en no volver a ser ese mismo de antes.”

En no volver a ser ese mismo de antes.

La chica me seguía mirando.

“¿Y, vamos o no? Queda un rato, creo que hay un café lindo cerca de la catedral, queda en una biblioteca.”

“Emm, no. No puedo, estoy de novio.”

“¿Y eso que tiene que ver?”

Me levanté y me fui despacio. No sabía que contestarle. De hecho, no se ni porque le dije eso.

Me puse los auriculares y caminé a centenario. Conteste el mensajito: “Me levante muy bien, ¿vos? Dale, hagamos algo, hay un cafesito cerca de la catedral que quiero mostrarte.”

Mientras tanto, sonaba el mp3: “Y querer lo que queres, sin tener que lastimar.”

Reyes de la noche, de los Guasones. Que gran tema.